las flores mueren

A jirones despilfarraba su hermosura toda
culpa, -precipitada- nostalgia del vacio
con ella, el vaso medio lleno eran habladurias

Avisto su llegada, la inmoral ansiedad
su deleite es un gusto de muchos en el pueblo
el mio, toma el lugar de alas,
enamoramiento imberbe, pueril
destellos verdes de tu alma

Te busco en mis dias,
te extraño, tu sonrisa le falta a mis alegrias
te busco, con las flores mas bellas venias
las de tu sonrisa, la de tu dicha,
oh añoranza vulgar y de malavida
tu amor, tu locura mi sana envidia

Otro verano, veo clara su muerte entre la gente
otra flor perdida, mi culpa pena  y llanto
y aunque en mi mente, danzas confiada
no soy iluso ni bobo, y en otoño
las flores mueren, y mis otoños
florecen con su muerte
vaho de futuro crepitante, a un paso
solo un paso, encandila el fulgor, y es mi ocaso,
y hago caso...

Dia Internacional de la Mujer que Lucha

No festejo porque soy:  

La niña abusada en su propia casa y la adolescente manoseada en el colectivo. La mujer violada por el marido y aquella violada por el vecino. Soy la que no tiene clítoris porque fue mutilada y la que aceptó mutilarse para convertirse en el "perfecto" objeto de deseo masculino. Soy la mujer golpeada por quien dice quererla. Soy la engañada. Soy mujer aunque nadie me preguntó si quería serlo. Soy la hambrienta y la que se mata de hambre para gustar al ojo ajeno. Soy la rehén en su propio cuerpo. Soy la obrera explotada y aquella que, ocupando el mismo puesto, ganamenos que su compañero. Soy la que reemplazó sus sueños por lo que "debía" y envejece en silencio. Soy la mujer obligada a prostituirse, la raptada y la traficada. Soy la que en vez de protegida es presa.Soy la acosada en la calle por hombres que se creen valientes y la que cuando responde, valiente, es maltratada.

Soy la travesti y la transexual. La lesbiana y la bisexual. Soy la que prefiere no definirse. Soy la embarazada por un novio que la obliga a elegir entre él y un preservativo. Soy aquella que no puede decidir sobre su cuerpo; la que intentandolo muere desangrada en el piso de su cocina o queda estéril despues de un aborto clandestino. Soy la que tiene la esperanza carcomida y la culposa; la que no sabe vivir sin miedo y la que sobrevive. Soy la que trabaja, limpia y cuida a los hijos abandonados por su padre sin consecuencias. Soy la que carga su sexo como mochila y la que es tratada como mochila por su sexo. Soy la mujer de labios destrozados que cuando habla sangra. Soy la hísterica, la facíl, la loca, la tonta, la débil y la perdida. Soy la vulgar y la puta. Soy ésta y la otra. Soy la que barre y vuela. Soy la que lucha contra la opresión, la guerrera. Soy la que camina erguida y grita:

¡Yo no quiero un día, quiero todos los días!

Por Maika Opazo: http://www.facebook.com/maiku.paz

Julio Cortazar - A una mujer

No hay que llorar porque las plantas crecen en tu balcón, 
no hay que estar triste 
si una vez más la rubia carrera de las nubes te reitera lo inmóvil,
ese permanecer en tanta fuga. Porque la nube estará ahí,
constante en su inconstancia cuando tú, cuando yo
-pero por qué nombrar el polvo y la ceniza.
Sí, nos equivocábamos creyendo que el paso por el día
era lo efímero, el agua que resbala por las hojas hasta hundirse en la tierra.

Sólo dura la efímero, esa estúpida planta que ignora la tortuga,
esa blanda tortuga que tantea en la eternidad con ojos huecos,
y el sonido sin música, la palabra sin canto, la cópula sin grito de agonía,
las torres del maíz, los ciegos montes.
Nosotros, maniatados a una conciencia que es el tiempo,
no nos movemos del terror y la delicia,
y sus verdugos delicadamente nos arrancan los párpados
para dejarnos ver sin tregua cómo crecen las plantas del balcón,
cómo corren las nubes al futuro.

¿Qué quiere decir esto? Nada, una taza de té.
No hay drama en el murmullo, y tú eres la silueta de papel
que las tijeras van salvando de lo informe: oh vanidad de creer
que se nace o se muere,
cuando lo único real es el hueco que queda en el papel,
el golem que nos sigue sollozando en sueños y en olvido.

nuestros Amos

Nosotros, los humanos, obstentamos
mas de lo que amamos
por eso, mas compramos
y menos abrazamos

Nosotros nos autoalabamos
y a todos odiamos
al punto, que a nuestros hermanos
sin descaro, sin pena y sin culpa
nosotros matamos

Hay los marginados, que aveces olvidamos
hay tambien, los adinerados
a estos apresiamos
por estos sudamos, ayunamos y laburamos
con su vida soñamos
y por el dia, sus billeteras llenamos

Pero estan los locos -y estos me gusta-
locos que gritan <<hay que cambia>>
y hasta, <<nos tenemos que liberar>>
los ignoramos maldecimos y putiamos
pues asi, nos han enseñado

Al punto que nuestros bolsillos cuidamos
del escueto fin de mes
y al bolsillo de los ricos, sin queres llenamos
de ese amo, que todos amamos