pappo, para siempre tal vez

http://www.youtube.com/watch?v=M3BGjhAzR_Uc

http://www.youtube.com/watch?v=Qdd2s_5yC_k

http://www.youtube.com/watch?v=UmV3EnzU1so

el calor de la palma de la mano

concluida el debate informal post actividad, transitado por temas como la fe y la militancia hasta la concepción idealista cartesiana de la separación mente-cuerpo; sacando en limpio puedo concluir con la incertidumbre del después de la muerte, volviendo un poco con lo perecedero de la vida (hallado, mal para mi suerte, en los viejos rostros de los jóvenes de saco y corbata y las jóvenes de tacones y seriedad de la peatonal) con esto de que en cada uno hay un poco de vida y de muerte, en tanto que la vida es corta si se disfruta y el tiempo, mal nos pese, no se detiene, salvo cuando la vida nos parece un mal cuento inequívoco y sin importancia que se refleja a los pies de la cama en la ventana un poco  abrazado, sonriendo, fumando y con alguna música de fondo. quizás eso recuerdos como fotografías, porque en los recuerdos no hay movimientos, cosas estáticas guardadas en alguna hemeroteca de la mente, instantáneas desencadenadoras de tantas sensaciones que logran poner al rigor de la duda las actuales vividas, sera por nimiedad, sera por nuestro disgustos hacia ellas. sensaciones que aparecen ramificadas como un árbol, trasmitida a los ministerios de cada sentido para estremecernos como los hicieron aquella vez, sumada esta, de la terquedad frustrante de algo ya sucedido e irrepetible, la impotencia del presente distinto y el vació próximo de los días por venir. sera que después de tantas muertes siempre quedara algo imperecedero e inmarcible, algo como decir que la luna es la misma que se vio hace 5000 años, o el espíritu de tanguito sigue componiendo las canciones que seran las guias de un movimiento electrónico de la rebeldía de la juventud actual, pero no, macri es el enemigo del texto junto con la modernizacion; como el calor de la palma de la mano, ese que esta en todos y cada uno, ese como la joyita que uno tiene para regalar, pero que tan pocas veces tiene la modestia de compartir en un rostro amado, en el hombro de un amigo, ese calor que se muere con el deseo de hacer feliz a alguien, quien no conocera a una contador glacial y de hiel. algo que persistira cuando la abras y levantes al cielo, o hunda en la fria arena, o errante se bambolee en una caminata paseando solo de ados, cuando la muevas en vano en la oscuridad buscando con la seguridad de antes en la oscuridad; como el ciego que mira tele. pero hablando en serio, si en algun momento lo hice, riqui esta listo listo del bocho: aquello imperecedero, el centro, el núcleo de alguna roca madre, que ni la corrocion de todo el aire y los oceanos podrá carcomer, la luz elemental del sol que cada mañana nos baña sin importar el horizonte, la colita del queso que se empecina en escurrirse entre los dedos para delegarle a estos las destrucciones que presenta el rayador. cosas como esa, ¿despues de muerto, donde iran? quizas preocupe, quizas no, quizas importe... blabla. el disco -de- invisible, que nunca dejara de sonar, como lorena que duerme y perdio los zapatos, o las esferas que ardiendo estan, o la noche en la que bebí de su lucuma. quizás esa lucuma que se me escurre por el texto en forma de boludes, o quizas estas son la esquiva a las cosas que quiero decir y no digo, y quizás esta sin razon me deje muerto de espaldas en el cielo de una rayuela, pero que importa, la inercia, todo dura un poco mas de lo que deberia, y ni hablar del mero ejemplo de la viejita en el cole inclinandoce en direccion al conductor ante la repentina frenada, ya en esta vida nunca nada sobra, ni el tabaco ni los gustos ni el amor, simpre que sobra, cataplun! te encontras en cualquier lado, apretando plastiquitos que algunos transmisores de germanio procesan y que algunos electrones disparados a un vidrio hacen llegar a tus -esos- ojos



y ya que tire su tiempo por la basura, les dejo algo para "invertirlo"
http://www.youtube.com/watch?v=hJEKd6t8Owg

onomatopeya del escupitajo

que cosa loca, que de cada día una historia. de cada paso un desatino y así camino. como por causalidades, que de un pie mal puesto, una pisada mal dada y un paso hacia delante, que puede ser hacia atrás, depende por donde se mira. anotación mental: dinamitar la perspectiva, la partera de la causa y efecto, que hay que dinamitar también. como que el café ya esta y el azúcar se termino, en justa contraposición con la incertidumbre y la novela que se termino, como el café: frió, amargo... por inercia

Alto en la torre nació mi voz, 
se hizo viento y flotó 
con la tuya, 
se fundió en el atardecer. 

Cierro mis ojos y te veo mas, 
no tengo miedo a caer 
si sostienes 
toda mi estructura 
y me haces bien. 

Soy tan alto como el sol, 
entiendo sin saber 
que una cúpula se acerca 
hasta mis pies. 

Se que mis brazos 
te apresan bien 
la luna vuelve a crecer, 
bajo nuestro 
todo el Universo 
empieza a arder.

si esto es vida, que mas da
si esto es un tren, me bajo aca
un pasaje y esta vida menos,
y asi tan facil.
tirando el carro de mi vida
hastiosa carga
pienso en rodar en la colina
reir con tu risa otro dia
y amarte la vida
http://www.youtube.com/watch?v=RQrqbg1Tct0

El autor

Un escrito quiso empalmar

tres epopeyas para el mismo héroe

Le quiso dar

metáforas que confundan

la inteligencia universal

Le encomendó extirpar

la ignorancia, el miedo y la injusticia

de un mundo

que lo pretende agobiar

Y, como si fuera poco,

el más bohemio y dichoso amor

le quiso regalar

Su problema es todo el sol

que la palmera no puede tapar

Su desdicha en tres se senderos se bifurca,

con pena… por uno debe optar

y dejar en laberintos de sendas – y tiempos

que se bifurcan,  

que otras sendas e historias, a la par,

se puedan transitar

Un escritor va a elegir

el destino de un autor

que es

protagonista de su historia

Sabrá? Mi Verdad

Sabrá perdonarme la erudición de los poetas
de no relatar la bella estética
del canto del mar o la sencillez de cada cosa,
privilegios que pocos podemos captar

Sabrá entender el adulto que me espera
el esfuerzo que conlleva dar una respuesta 
a la injusticia y el silencio de esta época.
clamor que felizmente ocupa mis días

Sabrá perdonar esa despistada muchacha
la terquedad de mis ideas
la crisis avanza estoica
debo construir mi verdad


el que abre los ojos 
no vuelve a dormir en paz


(Mero ejemplo:
soy un joven de suerte, nacido en un familia que le puede dar una vida digna: alimento, ropa y mendicación, la carrera universitaria que quisiese y de aquí, con mi vida hecha una yunta de lindas historias, morir feliz en una chacra. 
Y si no fuese así? y si a los 7 tengo el abdomen hinchado del hambre, y si a los 10 tengo que empezar a trabajar para conseguir el pan para mi casa por que mi viejo es un borracho, y si a los 15 tengo que dejar la escuela porq trabajar me ocupa mucho tiempo. y si a los 17 la vida me vale menos y me distiendo en alcohol. y a los 19 tengo un hijo por que no me dieron educación sexual. y si el resto de mi vida se va de la casa al trabajo, del trabajo al alcohol, del alcohol a la cama, y de la cama al trabajo y así ciclicamente, hasta mi muerte? quien llora mi mala suerte?)


saberme testigo de las obras titirescas
de los polines que manejan
el hambre, la miseria y explotación
de la actual -y eterna- humanidad 

tal es mi ventaja, y responsabilidad
la de buscar una salida
a los males de esta sociedad
y cambiar... esta realidad.


me reconozco humano en esta humanidad
me reconozco vivo en esta época
me reconozco parte ínfima de la infinidad del mundo que compongo
y me compone
me componen desde la pena
de la mujer que cocina con centavos
hasta el hombre que derrocha
su vida en el trabajo

la lucha contra estas penas
compone mi verdad

es así

es preciso entender
el motivo, o porque, de este tedio:
del fluir, de esta sangre por las venas.
su sentido, su desesperante destino
si no lo encuentro espero...
escurrirme,
-como el dolor por la herida-
en cada verso de mis dias

y es asi, el sentido de mi desdicha

la sonrisa libre

     Y quizás un día la ventana filtrara el preciso hálito de luz dedicado al arco que dibuja minuciosa tu sonrisa, y chorreara de las muecas que te ha traído el cansancio y los años, un susurro como el mar, que por lo bajo se escuchan su imponente clamor, tus comisuras, dilatadas y en paz podrán hoy, regalar toda su belleza y esplendor a la libertad por las que lucharon. y solo asi, el inocente arco de tu sonrisa, dejara de ser por ves ultima un mero refugio del calvario de los días y de la vida, problemas mal trechos y sueños errantes que bifurcamos buscan las innecesarieses del humano, y pueda sonreír  por ves primera para darse a mi, plena y grata, como lo que es y para lo que ha vino

Una Despedida JLB

Tarde que socavo nuestros adiós.
Tarde acerada y deleitosa y monstruosa como un ángel oscuro.
Tarde cuando vivieron nuestros labios en la desnuda intimidad
 de los besos
El tiempo inevitable se desborda sobre el abrazo inútil.
Prodigábamos pasión juntamente, no para nosotros sino para 
la soledad ya inmediata.
Nos rechazo la luz; la noche había llegado con urgencia.
Fuimos hasta la verja en esa gravedad de la sombra que ya el
lucero alivia.
Como quien vuelve de un perdido prado yo volví de tu brazo.
Como quien vuelve de un país de espadas yo volví de tus
lagrimas.
Tarde que dura vivida como un sueño entre las otras tardes.
Después yo fui alcanzando y rebasando noches y singladuras.
                                                                                    J.L.B

para un recuerdo vivo... una felicidad latente y lejana, para un pasado que no puede ser presente ni futuro, y en rol de soledad se empeña en ser eterno...

Su rostro vencio el cemento, los patos se alegran al verla regresas

Sus ropas con sabores dulces
maloliente su expresión
su boca hablaba en colores
de atracción y apremio, yo 
que tanteaba su aura 
que, filosa y en la distancia, 
acariciaba -como la caída al vértigo- 
mi disculpa y proposición
miraba el enojo y calor de su rostro
mas también, las heridas de la carne
por lo que olí 
humeante modorra de piel, que me dejo tocar

las flores mueren

A jirones despilfarraba su hermosura toda
culpa, -precipitada- nostalgia del vacio
con ella, el vaso medio lleno eran habladurias

Avisto su llegada, la inmoral ansiedad
su deleite es un gusto de muchos en el pueblo
el mio, toma el lugar de alas,
enamoramiento imberbe, pueril
destellos verdes de tu alma

Te busco en mis dias,
te extraño, tu sonrisa le falta a mis alegrias
te busco, con las flores mas bellas venias
las de tu sonrisa, la de tu dicha,
oh añoranza vulgar y de malavida
tu amor, tu locura mi sana envidia

Otro verano, veo clara su muerte entre la gente
otra flor perdida, mi culpa pena  y llanto
y aunque en mi mente, danzas confiada
no soy iluso ni bobo, y en otoño
las flores mueren, y mis otoños
florecen con su muerte
vaho de futuro crepitante, a un paso
solo un paso, encandila el fulgor, y es mi ocaso,
y hago caso...

Dia Internacional de la Mujer que Lucha

No festejo porque soy:  

La niña abusada en su propia casa y la adolescente manoseada en el colectivo. La mujer violada por el marido y aquella violada por el vecino. Soy la que no tiene clítoris porque fue mutilada y la que aceptó mutilarse para convertirse en el "perfecto" objeto de deseo masculino. Soy la mujer golpeada por quien dice quererla. Soy la engañada. Soy mujer aunque nadie me preguntó si quería serlo. Soy la hambrienta y la que se mata de hambre para gustar al ojo ajeno. Soy la rehén en su propio cuerpo. Soy la obrera explotada y aquella que, ocupando el mismo puesto, ganamenos que su compañero. Soy la que reemplazó sus sueños por lo que "debía" y envejece en silencio. Soy la mujer obligada a prostituirse, la raptada y la traficada. Soy la que en vez de protegida es presa.Soy la acosada en la calle por hombres que se creen valientes y la que cuando responde, valiente, es maltratada.

Soy la travesti y la transexual. La lesbiana y la bisexual. Soy la que prefiere no definirse. Soy la embarazada por un novio que la obliga a elegir entre él y un preservativo. Soy aquella que no puede decidir sobre su cuerpo; la que intentandolo muere desangrada en el piso de su cocina o queda estéril despues de un aborto clandestino. Soy la que tiene la esperanza carcomida y la culposa; la que no sabe vivir sin miedo y la que sobrevive. Soy la que trabaja, limpia y cuida a los hijos abandonados por su padre sin consecuencias. Soy la que carga su sexo como mochila y la que es tratada como mochila por su sexo. Soy la mujer de labios destrozados que cuando habla sangra. Soy la hísterica, la facíl, la loca, la tonta, la débil y la perdida. Soy la vulgar y la puta. Soy ésta y la otra. Soy la que barre y vuela. Soy la que lucha contra la opresión, la guerrera. Soy la que camina erguida y grita:

¡Yo no quiero un día, quiero todos los días!

Por Maika Opazo: http://www.facebook.com/maiku.paz

Julio Cortazar - A una mujer

No hay que llorar porque las plantas crecen en tu balcón, 
no hay que estar triste 
si una vez más la rubia carrera de las nubes te reitera lo inmóvil,
ese permanecer en tanta fuga. Porque la nube estará ahí,
constante en su inconstancia cuando tú, cuando yo
-pero por qué nombrar el polvo y la ceniza.
Sí, nos equivocábamos creyendo que el paso por el día
era lo efímero, el agua que resbala por las hojas hasta hundirse en la tierra.

Sólo dura la efímero, esa estúpida planta que ignora la tortuga,
esa blanda tortuga que tantea en la eternidad con ojos huecos,
y el sonido sin música, la palabra sin canto, la cópula sin grito de agonía,
las torres del maíz, los ciegos montes.
Nosotros, maniatados a una conciencia que es el tiempo,
no nos movemos del terror y la delicia,
y sus verdugos delicadamente nos arrancan los párpados
para dejarnos ver sin tregua cómo crecen las plantas del balcón,
cómo corren las nubes al futuro.

¿Qué quiere decir esto? Nada, una taza de té.
No hay drama en el murmullo, y tú eres la silueta de papel
que las tijeras van salvando de lo informe: oh vanidad de creer
que se nace o se muere,
cuando lo único real es el hueco que queda en el papel,
el golem que nos sigue sollozando en sueños y en olvido.

nuestros Amos

Nosotros, los humanos, obstentamos
mas de lo que amamos
por eso, mas compramos
y menos abrazamos

Nosotros nos autoalabamos
y a todos odiamos
al punto, que a nuestros hermanos
sin descaro, sin pena y sin culpa
nosotros matamos

Hay los marginados, que aveces olvidamos
hay tambien, los adinerados
a estos apresiamos
por estos sudamos, ayunamos y laburamos
con su vida soñamos
y por el dia, sus billeteras llenamos

Pero estan los locos -y estos me gusta-
locos que gritan <<hay que cambia>>
y hasta, <<nos tenemos que liberar>>
los ignoramos maldecimos y putiamos
pues asi, nos han enseñado

Al punto que nuestros bolsillos cuidamos
del escueto fin de mes
y al bolsillo de los ricos, sin queres llenamos
de ese amo, que todos amamos

anocheser en nose donde

como el tabaco a mi pecho
o borges mi literatura
la noche empapo mi calma
y como la lluvia a este suelo
los sapos croan a mi odio
impenetrable se abre la hondura
de la vision del camino
!oh mi amigo,
nunca he estado mas perdido¡
cavilando en pétreos recuerdos
amando el bufon reflejo
que me ha dejado
esta ausencia como espejo

Sobre la lluvia...

La lluvia será eterna

para el que mirando comprenda

de su  venida final de la muerte

y su ida la primavera

hasta en la más triste tierra

Penumbras grises 

nubes inmensas, infinitas

culminan su presencia

avisando con calma

su regreso a este suelo
                                

Desencuentro y desgarro:

Música de lloriqueo interminable

moja mi alma

de grata agonía

labran la senda

del camino hacia uno

Manto plateado 

de agua quieta

suspendido su brillo

se derrama sobre el paisaje

Y, al sol del mediodía

la vida reboza de verde lozanía.